Saltos e Decisões

Talvez não te mereça, tens razão,
mas é porque o meu cérebro pensa com o coração.
Eu engano-me a falar,
mas tu é que estás enganada ao julgares a minha intenção.
Porque eu penso sete vezes
à espera enquanto o tempo passa
e a minha alma só desespera
sem saber o que fazer ou dizer
e fico calado à espera de algo
mas a sorte não surge
e o coração urge na pulsação
enquanto cavalgo na ilusão
à espera de inspiração.

Penso no que pensei
no que disse e por que é que disse
e eu já nem sei, se eu dissesse
algo com que ela se risse.

Estou equilibrado por um fio,
não sei se hei-de saltar
porque posso falhar o desafio
e cair na escuridão de um chiu,
ou acertar na corda e ganhar balanço
para saltar cada vez mais alto
mas não há descanso ainda não me decidi.
Será que é agora que dou o salto?
Porque estar aqui só causa ânsia
quando poderia estar noutra estância.

Finalmente escolhi
embora não tivesse cosido
com conversas e outras coisas que talvez possa
não me deixar cair abaixo do chão, numa fossa
deixando-me desfeito e partido.

Não seria
um corda suficientemente grossa,
por ironia era um laço escasso
mas para uma paixão chega pouco espaço.
E a cegueira é o primeiro sintoma
para uma relação entrar em coma
ainda falta a soma
de ter vivido uma ilusão
com mais de irreal
do que razão.

Mas quando é nossa a visão
não fazemos distinção
entre a realidade
e a nossa vontade.

Eu é que fui estúpido,
essa é que é a verdade,
é que não saltei na corda
saltei na irrealidade.

E caí, ainda estou a cair
até tenho tempo para reflectir
e já sei de cor o que a queda vai parir,
é a dor de não querer sorrir...

Não me digam que fazer sacrifícios é pôr em causa as necessidades básicas. Não me digam que é preciso merecer para ter comida. Não me digam que é necessário destabilizar uma família por causa de um trabalho que só consegue pagar a renda. Não me fodam a cabeça com anúncios de liberdade expressão quando é a vossa ignorância que alimenta corrupção. Sim, nada é convosco, só pensam quando a comida não existe, até lá vive-se no paraíso, mesmo que o bairro à nossa volta viva na merda. Não me lixem dizendo que têm mais que fazer. São tudo erros e enganos, nunca crimes. Sociedade portuguesa é uma piada do caralho, mas só os preveligiados é que podem rir-se dela, o resto anda nas esquinas das ruas a reproduzirem-se e a verem futebol. E o resto do resto é que se fode totalmente.

Tejo, a ti te deixo as minhas lágrimas
para que as escondas bem no fundo de ti
e as leves para se perderem no oceano,
junto a quem te amou...

O desespero
é o tempo entedeante
que provoca nada ao que é interessante.

Estado d'Alma

O que têm eles para dizer?
Sempre em busca de palavras
mas ecoam vazias no corpo
numa nova definição de morto
que é um corpo sem alma, vazio...

E faz tanto, mas tanto frio cá dentro...

E eu não sei quem sou
porque a minha alma nada é
senão um nada sem fé...

E que sorriso posso garantir
se as facas que me andam a ferir
são ilusões invisíveis sem realidade
por onde pegar...

Será que sou eu que me estou a castigar?
Ou sou o castigo daquele que anda
a fazer sofrer e obriga gentes a chorar?

Sorrio ironicamente, já não vejo nada de real,
tudo o que vejo são desilusões
em dimensões irreais onde vive o mal...

E perco-me em lembrar a última vez que sorri,
mas sei que foi algures por aqui
a olhar para ti... ainda me vou lembrando da razão
que agora não justifica sorrisos no meu coração...

Para quê tanta guerra comigo?
Ainda tento-me abraçar
para acalmar-me... meu inimigo...

Mas quem está a chorar?
Eu...? Eu...? Eu...? Ou eu?
Ou... um qualquer eu que já morreu
e que ressuscitou para me atormentar?

Quero fugir da irrealidade
porque só consigo fingir na realidade...

Não consigo viver,
o tempo passa e eu não consigo perceber
qual de nós está a falecer,
se sou eu ou se é o espelho à minha frente...

E tudo o que vai vem voltando
cada vez mais distorcido e doente....

Nem sabes as vezes que estive para contar
e prometer que um dia tudo vai mudar
mas eu também não tenho certezas
e perco a coragem pois não sei de proezas
para fugir desse mundo a auto-destruir
em guerra que eu prevejo vir
e eu não consigo mentir
e depois ficar a sorrir
por isso toma uma realidade fria,
os teus irmãos e pais não lutaram
e deixaram-se ir e por ironia
tu é que vais sofrer e arcar
com problemas que te vão fazer chorar
hã? Quem diria...

Amor, Real, Puro e Verdadeiro

Deixas-me todo maluco com esse olhar
e o tempo fica lento para o resto do mundo
porque o nosso sentimento é tão focado e profundo
que a nossa cumplicidade só consegue avançar.

Porque tu sabes. E eu sei e nós sabemos,
que somos o sonho que se está a realizar
da juventude aos mais pequenos
e a Humanidade vai-se completar
na parte em que nos começamos a beijar.

Nós não somos um só, nada a ver,
nós somos a razão
pela qual o ser humano continua a viver
e o mito da paixão que ainda está por escrever,
por isso dá-me a tua mão,
vamos desaparecer
como desaparece a realidade
quando te estou a ver.

Não, não, vocês não estão a entender,
isto é mais que matemático
isto é mais que automático,
isto é pôr a natureza de joelhos
e nós os dois ficarmos de pé.
Isto é incomparável
isto é inimaginável,
nós tornámos o Amor
completamente palpável.

Vocês ficam no último céu
porque fomos nós que o criámos
no dia em que nos apaixonámos.

Este Amor não é cliché,
é demasiado puro, ninguém vê,
mata filosofia porque responde
a qualquer porquê.

Felicidade!?
Lê os meus lábios: nunca!
Não é um sonho para mim
porque já nasceu na realidade,
isto é simples, é mesmo assim.

Mas qual último desejo!?
Quando a toda a hora eu...
mais do que vejo.

Nós metemos qualquer
ódio a cantar de manso.
É esta a rotina da qual
nunca me canso.

É tudo tão secundário
quando nos aproximamos,
tão intenso que ninguém
consegue fazer comentário.
Com o nosso olhar nós calamos
e matamos quem
vier anunciar amor.
Nós somos os únicos
que sabemos o segredo
da sua verdadeira cor.

Nós já sabemos de cor
e olhamos e fazemos
pela calada.

As nebulosas são belas?
Nem queiras saber a origem delas
porque são sequelas
de um género de novelas
que ainda estás por descobrir.
Enquanto as elogias eu parto-me a rir
da tua inocência,
esta dica é difícil de descobrir
é preciso inteligência.

Esta é a parte censurada
que não aparece nos contos de fada,
só digo que a minha alma está pasmada
mas deixo a cena fluir
e já não digo mais nada
mas não se preocupem
porque no final vamos ficar sorrir...

Eu sou a observação,
filho da filosofia e da matemática,
irmão mais novo da psicologia,
eterno inimigo da acção,
pai de segredos e deduções,
irmão gémeo da solidão.

Aonde Não Sabes

Não sei o que dizer,
pensava estar prevenido
mas agora que te estou a ver
sinto-me falhado e vencido.

Não sei o que fazer,
sinto-me perdido e confuso.
Mas porque raio tinhas de aparecer
no meu mundo inconcluso?

Viver na dúvida de amar e amor
é viver a vida ansiando o teu sabor.
É esperar desesperando por nada,
um nada quase tão pouco
devorado pela felicidade
de algo ter acontecido
que entre o quase nada
e o quase tão pouco
vive da mentira do mito
de um sonho vivido
nas páginas de um amor não escrito.

Tentar Ser

Ser. Tentar ser. Tentar ser não existe, apesar de ter noção de que estou a exagerar usando uma frase/falácia pseudo-infalível (mas achei melhor prevenir-me de quem não ouve e exagerando entende-mo-nos mais facilmente). Mas vamos ao que interessa: tentar ser não existe, em alguns casos e em nenhum caso, veremos mais à frente. Falemos de Hoje e do Agora, porque agora assistimos em directo à decadência de determinadas personalidades que tentam ser algo*, não falo de uma profissão, até talvez esteja a falar de uma certa confusão do ser e ter, a diferença entre, por exemplo, ser famoso e ter fama, que é dos objectivos mais débeis que assistimos actualmente. Voltando outra vez à frase inicial, << tentar ser >> não existe, pois alguém que tente ser famoso, num grupo de amigos usará o acto, fazer, para atingir o tal ser. Neste caso, entenderemos que a intenção não corresponde ao fazer pois o acto é um meio e não uma recta final. Assim, no final da história, o acto não terá importância nem para o actuante nem para o destinatário, mesmo que influencie este último, porque acredito que esse acto, como algo secundário, acabará por se dissolver quando o praticante se revelar, pela atitude. E é essa a queda do praticante, pois a atitude - sem que eu saiba das escrituras do significado e étimo dessa palavra, mas que tenho observado ao longo do meu percurso de vida - deriva do pensamento e da crença, do qual ninguém escapa e do qual nos torna humanos - por defeito -, revelando à pessoa-objectivo mensagens sublimes e surpreendentemente honestas de personalidade para a mesma, o que tornará o resultado contrário e pior, talvez.

   Antes de continuarmos, é devido ao senhor leitor ou senhora leitora a informação de que acredito que tudo é possível em nome da minha extrema ignorância, sobre a junção de todo o conhecimento adquirido pelo ser humano e mesmo assim - que também acredito- é necessitado de conexões e contextualizações que me parece faltar na categorização, filtração e separação do conhecimento mundial.

   Cuidado, é preciso que se tenha atenção à linha ténue que diferencia << ser >> de << tentar ser >>. Nós já nascemos sendo alguém, eu até podia dizer que nascermos já é uma acção que nos torna ser, nem que seja sermos amados ou desprezados ou odiados já dentro do ventre pois já estaremos a influenciar vidas, onde há uma relação mútua e ganhamos nome, como por exemplo, bebé ou filho ou neto que já irá influenciar frases que constituam verbos que nos implicam. E é muito relevante isto das frases, pois é a comunicação que um ser humano tem para com o outro e que surge de pensamentos e sentimentos. Mas continuemos...

   Tentar ser é um objectivo, então pensemos como objectivo. A pessoa quer ser famosa, desconhecendo ou tendo uma noção meramente teórica e nada mais do que isso. Essa pessoa atinge o objectivo e torna-se famosa. Transforma-se em famosa. E o que acontecerá depois? Terá sido essa idealização, que por o ser já está longe da realidade, uma conquista? Ou melhor, terá essa idealização transformado em realidade como a pessoa se transformou noutro ser**? É de entender que o objectivo principal, ser, é muito limitado porque se desgasta como objectivo final, com que se vive em presente contínuo. Assim, teríamos de aplicar o "estar" emocional dessa pessoa, pois esta meta deixa de o ser depois de ultrapassada.

   Mas o tentar ser poderá ser irreal? Qual será a grande influência? Será para ela, pois esse é o, ou seria, o objectivo dela? Então este tentar ser é egoísta. E o ser como estado principal é que cria o fazer matando o acto. O acto, o fazer, é algo concreto, é tornado um facto, apesar de o acto ser influenciado pelo pensamento ou talvez na maior parte das vezes. O tentar ser é algo muito abstracto de tal modo que pode ser um segredo e muito inventado por terceiros. Para se querer tentar ser é preciso haver uma interpretação da realidade e pelo facto de haver uma interpretação já se foge da realidade, porque vemos de maneira diferente, concordando com a interpretação do nosso passado ou história ou os dois juntamente com as bases da nossa personalidade, assim, o nosso tentar ser pode-se tornar uma ambição completamente irreal, sabendo que sem ser amado o ser humano não sobrevive. E é este um dos pontos ao qual eu queria chegar, a nossa educação que, como todos nós sabemos, tem de haver pelo menos amostras de amor nem que sejam as mais pequeninas, os afectos. Mas e o que acontece se a nossa infância e adolescência tiver uma grande deficiência de amor e de atenção? Já que é natural o ser humano precisar de ser amado, então esse ser humano deficiente de amor tentará - o como dependerá da sua cultura e da sociedade em que está inserido - de alguma forma conseguir ter atenção. Mas a atenção que lhe faltara só poderá ser totalmente satisfeita pelos que lha deviam ter dado. Daí o tentar ser substituir o tentar fazer. Acho que por hoje é tudo.

--- //---

* "(...) que tentam ser algo, (...)": reparem bem na palavra algo, que é de "o quê", não do "quem" nem outra palavra do género. É necessário ressuscitar a língua portuguesa que morreu de tanto ser banalizada.

** é de entender que o ser da pessoa, o ser das bases originárias não se transforma, apenas se molda e/ou adapta.

O Olhar Simples da Billy

A minha gata Billy. É jovem e brincalhona. É simples, de uma vida simplória. Quando quer pede, sem medos, sem vergonhas e sem receios. Seja o que for... também não há-de pedir muito, não é? É puramente a simplicidade de umas festinhas ou de uma tigela a necessitar de ser preenchida... Quando quer festinhas, roça-se a nós ou fica a olhar para nós a miar à espera de atenção, um miar doce e humilde. Quando quer comer da nossa comida, simplesmente fica a olhar, a olhar, a olhar... quase eternamente a olhar. Às vezes até fico invejoso com ela, como é que ela consegue ser simples? Assim, sem grandes códigos? Eu de vez em quando fico parado a observar os olhos dela, a tentar descobrir algum segredo, mas ela não tem nada a esconder. Os olhos dela não são especiais, não têm nada de especial, muito sinceramente. Mas isso é devido ao facto de não ter nenhuma história paralela senão o Presente. A Billy é o que faz por isso é que os olhos dela não são nada de especial. Sortuda.

Eles alimentam-se do sangue derramado,
eles devoram a nossa própria carne,
eles bebem as nossas lágrimas,
são anjos caídos e disfarçados
que gozam a vida em banquetes envenenados
sem sairem dos seus castelos
por isso acham outros mundos
quase tão belos como os deles.
Eles vivem numa ilusão tal
nem se apercebem
que no outro lado da janela
surge uma nova forma de mal,
são demónios irados criados,
alimentados pelos desgraçados
apelidados de heróis pelas gentes
que agora estão nas frentes
para assinar novas carnificinas,
tenham cuidado,
a vossa vida foi uma mentira
porque os mortos do passado
vieram recrutar novas vitimas
para lutar com toda a ira...
confessem-se, tenham medo,
porque o ódio vai apoderar-se
mais tarde ou mais cedo...

Eles falam,
eles comentam.
eles olham,
eles observam,
e eu estou sentado
a mandar uma caga
para eles.
Eles falham
e eu acerto,
eles tentam
mas eu é que estou certo.

Encantos Do Amor

Baaaa,
eu corro para ver se te apanho
à volta pelo mundo,
eu já nem sei de onde venho
ou se são cores as cores que confundo,
quando estou perto de agarrar
é certo que me vais escapar,
e eu tento outra vez
até me cansar,
burro sou eu
ao pensar que um dia te vou apanhar,
neste planeta onde só há tu e eu,
se te vi se te vejo na luz que apareceu
é tudo irreal nestes tipos de ilusões
onde nadam a voar trezentos mil corações,
onde estás?
Se são falas de boca cheia
e intenções de gentes más,
ou se são tão verdadeiras
com que como como ceia
que vomita parteiras.
Eu ando atrás de ti
tu andas atrás de outro
e eu não sei se falho
ou se estou louco.
Mas continuo o meu trabalho
embora o batimento seja pouco,
Platão disse para continuar
mas eu já me estou a borrifar,
no entanto se me vieres falar
não faço tensões de te fazer esperar.
Ponho-me com pensamentos
a perguntar-me o que tu desejas
criando momentos
sem que tu os vejas.
Estou tão incerto e inseguro
se queres um começo nosso
para o futuro.
Eu não sei,
não tenho certezas
é porque eu reinei
sem ter visto belezas.
Não me preocupa
se eu disser merda
assumo logo a culpa
e talvez até plante sementes
na tua terra.
Não tentes
desviar a conversa,
estás a rir-te?
Ainda bem,
que eu fico especado
a sorrir-te.
Não posso pensar
porque neste jogo
quem pensa não é ninguém,
onde palavras de amar
podem não calhar muito bem,
São actos e atitudes sem pressa
mas o meu coração está a cem
vezes cem bem depressa
que o meu cérebro fica esgotado
sem efeito para continuar a conversa.
O que se diz agora para o final?
Tem um bom dia,
é esta a despedida onde eu fico a bater mal.

Anda lá,
nós sabemos
desde o momento em que nos conhecemos
que vivemos a pensar o quanto nos queremos.
Minha inspiração
deusa santa divina do meu coração,
adrenalina da minha pulsação,
quando estou contigo engasgo-me
e perco a razão
porque o meu cérebro fica numa paralisação tal
que no final sou eu que fico a bater mal.
O teu belo olhar é de arrepiar
como a medusa te fico a observar
parado no tempo sem saber o que pensar
senão nos teus lábios que tanto quero beijar.
Estás no topo das minhas prioridades
que não difere os sonhos das realidades
e eu já nem sei o que escrever,
já me estou a perder
porque acho que te estou a ver.
Mas o que é que me está acontecer?
Será? Não é? Mas haverá?
Acompanhas-me aonde quer que eu vá,
olha que bem que se está.

Sonhos de criança

são promessas no vazio

quando tudo o que vimos foi nada

e viver torna-se um desafio

entre a falta de esperança

e a vida por um fio.

Ela espera-me em cada

ruela que ainda não passei,

está em todo o lado

quando o mundo escurece,

ri-se tão alto quando me desgraço

e o seu abraço é tão irresistível

mas não posso cair no seu fracasso

a minha mente tem de ser flexível.

Tenho de continuar a andar,

eu sei que estou a sangrar

mas tenho de provar

quem sou,

não posso parar

mas a ferida aumentou,

quanto mais caminho

mais o buraco no meu corpo aprofunda

tornando-se tão doloroso,

com tanto sangue a minha alma já se afunda

mas eu tenho de ser corajoso,

tenho de conseguir,

quando olho para o horizonte

vejo-me vitorioso e a sorrir,

mas estou exausto, já ando a cair...

paro, à minha volta

tanta dor, tanta confusão

tenho de sair,

não posso fugir

é em frente

que tenho de ir,

já me arrasto,

ainda longe,

está ali,

hoje...

vencer...

conse...

herói...

herói...

herói...

Já é então tempo de fugir?
Se à solução não se dá valor
para quê ficar pela dor
em vez de se partir?
Para um tempo, sei lá,
onde seja outro o movimento
dos ponteiros, diferente
do de cá,
onde se possa livremente
sorrir.

Esse olhar me mata
e atrofia-me a linha de pensamento.
Só de te ver
já é um grande momento.
O que tens para dizer,
diz tudo pois é tudo que eu quero saber.
É muito?
Não faz mal quando estou contigo
o meu tempo torna-se infinito.
Desculpa não estar a prestar-te atenção
é que estava aqui a magicar
como é que és tão bela?
Tanta tentação
que eu não acredito
que haja príncipe que te dê total satisfação.
Sinceramente é melhor
não falares comigo,
porque senão não vou conseguir
resistir a criar um caminho para onde ir
para que no final tu ficares a sentir
um sorriso tão especial
que tudo vai acontecer
de modo tão natural.

Não, não me amas,
as palavras a mim
nunca me disseram nada
quando a acção
só pode ser inversamente comparada.
Tu não estás comigo,
essas palavras fazem-me rir,
nem que chorasses
eu haveria de crer
nessas frases,
eu não te estou a ouvir
porque quando é forte a dor
que estamos sofrer
ficamos surdos
entre gritos mudos.

Deixa-me da mão,
tu a mim não me levas o coração
e nem vale a pena
vires com a razão,
porque a razão
ainda não me mostrou
a justificação
ou a solução
para o facto
de quem me está
a levar para o suicídio
chama-se emoção.

Blábláblá,
são meras palavras fáceis
mas comigo nunca serão ágeis
porque eu conheço a práctica
tão bem que mal abres a boca
já te faço sentires-te ninguém.

Vem-me criticar,
eu rio-me na tua cara
porque eu sou o primeiro
a odiar-me.

Estou calado
a observar
o interesse
de haver trezentas horas
sem ter falado,
a ouvir essa merda de gente
que diz saber muito
mas falar é o seu único intuito.

Falai vós,
nossas senhorias da vida.
O meu único desconhecimento
é não saber como é que ainda têm voz.

Eu falo pouco
e o que te digo deixa-te louco,
mas até tem piada ouvir
essa gente faladora
que já começa a mentir
porque em termos de vida
é tudo alma amadora.

Antes fosse o que não fora
que eu já perdi o juízo
de ajuizar o teu sorriso
que me parece maldoso
neste mal mundano
que aos poucos me vai
tornando desumano.

Eu adivinho o teu passado
de tanto observar o planeta a girar,
porque enquanto tiveste a falar
eu tenho-te observado.
Esses tiques revelam
que os teus pais te fizeram
aquilo que a sociedade
considera errado.

Continua a falar,
eu estou a gostar
de ver as figuras
que estás a fazer
enquanto pensas
que estás a ganhar
essa guerra contigo
no teu umbigo
e nem te apercebes que a tens
nessa tua auto-exaltação
que tão necessitas
que já nem te conténs.

Deuses, bora lá ter uma conversa.
Digam-me lá que merda vem a ser esta?
O que é que vocês ganham com isto?
Vocês andam a fazer apostas
nas vidas que andam a sofrer
para ver quem é que mais depressa
irá morrer.
Apostam quem é que irá pegar na faca
para matar por já estar morto,
vocês andam a rir-se sobre
aquelas as gentes que se consideram aborto
porque a vida virou tanto para o torto
e já nem têm a força
de ter vivido vinte anos
nas desgraças reservadas,
nas torturas sem procuras
de luzes suficientemente fortes
para iluminar a escuridão
e assim afugentar
quaisquer mortes.
Ainda para mais gozar
roubam-lhes a mais pequenina das sortes
que poderiam exclamar na alma um momento feliz.

Será que fugimos
num mundo em que fingimos
sem buracos ou pausas no tempo para desabafar,
a pressão é tanta que nem consigo pensar
como gente normal
que tudo o que é mau e errado
já se apela de natural.
Oxalá pudesse eu conhecer um paraíso
mas nem forças tenho para um sorriso
e canso-me porque não encontro
um ponto anti-loucura
e já nem demonstro
qualquer espécie
de adjectivo
em que ressuscito.
Gostava tanto
mas eu não sou a vitória
apenas um cancro
de memória,
mas as palavras
já me fogem
à procura
de outras para acolher,
outras mais amáveis
outras mais suportáveis
com sorriso
em que me deixe viver
sem que tenha de pensar
em cima de um improviso.

Rafeirice

Rafeiros,
têm nariz apenas para farejar
as rachas públicas por abrir,
só têm olhos para apreciar
peitos e rabos para sentir
aonde é que a cabecinha
poderá cuspir.
Quanto o corpo tem mais músculo
mais o cérebro fica minúsculo.
Cheiram a quem não se lava
foram feitos uns para os outros
e que seja a doença a fava
a engolir à medida
que se servem no buffet
é esta a vitória e a conquista
da peste e da sida,
daqueles que não usam o porquê.
Olhem para este mundo,
sexo trausente e nauseabundo,
fora da validade, a apodrecer
vai-se chupando para se poder viver.
É a isto que devemos brindar
a este mundo cão que deixa
a cama a saltitar,
esta é a evolução que se desleixa,
apodrecida antes de nascer,
de racha e pila desfeita,
de masturbanços
onde ninguém se respeita,
mas mesmo assim há alguém
que anda de cabeça direita
entre caminhos
que a sociedade rejeita.
Rafeiros e rafeiras.
Até onde vai o sexo?
O que se sacrifica por
horas e minutos sem nexo
que nem sequer vão ter
nas memórias qualquer anexo?

Esta é máscara que te esconde e te observa
a mesma máscara que tu moldas enquanto dormes
e que é espelho do que tu vês e interpretas.
Esta máscara esconde a tua realidade,
de outro modo não poderia ser igual às outras,
mas deixa-te fraco, frágil e ignorante.

Hoje celebro mais um fracasso,
estou farto de chorar,
vou celebrar as vitórias dos outros
duas vezes mais intensamente
do que eles,
brindo agora aos que pisaram
e torturaram e hoje saiem vitoriosos.

Sinto-me sozinho,
de pés gastos à procura dum caminho,
de joelhos no chão,
num cansaço enorme a tentar encontrar uma saída,
mas ceguei na solidão
para falhar continuamente na vida
mas sou obrigado a continuar
sem onde ir e nem consigo voltar.
Mas que fiz eu?
Isto é um pesadelo
e eu vou acordar no dia em que a dor morreu.
A felicidade acontece
sem que se ouça a minha prece
num mundo que diz não desprezar
a vida de um vagabundo,
mas eu ando a vaguear,
a suspirar, a suportar,
sem amor nenhum.
De mãos à cabeça
a ver se não sou mais um
que pensa porque sente
sobre uns órgãos que funcionam
de alma ausente.

Caímos num abismo
enquanto o tempo passa,
tão lentamente
que parece uma queda no Universo
e ainda vemos tudo
passar por nós
com uma rapidez
que só no final
é que vês
o que te passou
ao lado,
porque enquanto
estavas preocupado
não deste atenção
ao quanto
o mundo te
quis dar a mão.

Esta é mais uma
razão...

O mundo cai
e vai sem nós,
distraídos,
só falamos
verdadeiramente
quando estamos sem voz.

Nascer foi o suficiente
para sermos lembrados
e esquecidos para dar
lugar a outros passados.

Às vezes dá-me para isto,
pensar que já a tinha visto
em sonhos que não resisto.
Acaba por se tornar uma ilusão,
uma realidade falsa
que se torna confusa
até ser uma desilusão.
Eu sei a razão
mas não encontro soluções
e penso nas minhas limitações
sentindo-me o cúmulo da humildade,
caindo na irrealidade
de sonhos sem percepção.
Bem que não queria ser
preferia não nem sequer saber
mas esta é a minha vida
e sou que a estou a viver.
Nem se à morte
devo-lhe chamar bandida
ou se a minha alma devia estar agradecida.

Reflexos da Realidade

São tudo ideias
tão longe da realidade,
são ilusões
do outro lado da paisagem,
sonhos sem coragem,
histórias abstractas
de passar o tempo,
invenções paralelas,
de alma agarrada a trelas
a viver uma falsa vida
de falsidades
convivendo
somente com falsos,
a sofrer várias modulações
que alteram a maneira de ver
sem que se veja todo o jogo,
nunca somos justos e verdadeiros
mas vamos contribuindo
sem crédito a terceiros,
somos reais
porque o sangue é pesado,
cheio de memórias por contar,
prendendo-nos à terra,
não pesa a alma
mas dá-lhe peso
suficiente para se perder
nos laços do universo
sem que fuja do que se pode ver,
de verdades absolutas
onde se agarrar
com a morte por desvendar
vai tudo se apagar
ou se calhar
entrar em choque
porque nada mais foi real
que a própria morte.

São anos assim
até me perder
sem saber
quem mente a quem,
se sou eu à vida,
se é ela a mim.
E vivo à suspeita
de que haja algo de real
à espreita.

Magoam-se as crenças
porque as certezas gozam
e criam desavenças.
No entanto
as crenças
mandam matar,
torturar e desgraçar
os seus contrários
enquanto as certezas
deixam-nos a rir
e a sentir de como
os outros são otários.


E eu sou o otário
à procura de um barco
para poder ver um céu
com sol e luar.
Mas quanto mais certos estão
mais eu fico a desconfiar
e investigo falhas,
qualquer perturbação
ao esquema da Natureza.
Eu sei que estou vivo,
se estiver num sonho
não importa,
a morte há-de dizer-me
qual é a real porta.
Estou debaixo d'água
afogado numa tempestade irreal
na minha própria banheira,
a afogar a minha mágoa,
talvez a água substitua
este vazio espiritual.

Não posso dizer certezas
mas estou certo das reacções
previsíveis da sociedade.
Porque o que sinto
sobre as minhas interpretações
é mais real que a realidade
que a altera e luto
por ela mesmo se amanhã já era.

Tão certo como a morte
são os acontecimentos do passado
apesar de não ter a sorte
de descobrir como resolver
o que hoje me deixa calado:
a verdade dos factos
que me transformou
e me levou a este fado.

Sem me aperceber
já cheguei aqui,
nunca pensei em viver
mas a verdade
esconde-se no que sou
pelas ruelas das memórias que vivi.
E ninguém melhor que eu
pode contá-las,
não as viveu não pode analisá-las
ou a personalidade já morreu.

Hoje em dia nem há o Fogo de Prometeu,
as lágrimas invadiram a terra
sobre a Humanidade que já morreu
à espera de que a vida não fosse a guerra.
Rio-me lunaticamente
sobre o poder dos senhores,
são a sua própria desilusão
criam dores para ter dinheiro na mão,
mas a morte nunca lhes dará razão.

Estamos perdidos,
só se fala da corrupção
da solidão e da depressão,
agora que têm liberdade de expressão
perderam a razão.
Pensa-se sexualmente de famas
e falham o compromisso com eles mesmos
porque estão numa prateleira dos iguais num super-mercado
querem ser lembrados sendo mais uma folha em remos
para tirar fotocópias de sonhos iguais,
de tão banais que são que têm sempre os mesmo finais.
Tão falsos que quando se querem sobressair
percebem que estão a mais,
sem poderem sair começam a cair
e querem fugir com preguiça
porque acham que ainda estão a vencer
por terem conquistado algum tempo de atenção
enquanto as suas almas estão a morrer
e só ficam vivos por causa do coração.

Tudo o que quero é o amor,
acalma e conforta,
porque não há nada mais forte
que este sentimento,
mesmo que a vida esteja morta
conquista o Fogo por cada momento
em que o amor cicatriza a dor
e o resto conquista-se por consequência
porque amar tem sempre essa preferência.

É Porque Sinto

É tudo confuso,
não sei se estou
às voltas nos lençóis
se a minha cabeça
é que está a andar à roda,
ou se é o mundo a girar
à minha volta.
Há algo que me pica
e eu não consigo coçar,
está dentro de mim
tão profundo que não consigo chegar,
sei que é no meu peito,
tão intenso que me encolho
e não consigo pensar direito,
quem me dera poder escolher
mas não sou eu que escolho,
tentar esquecer talvez
mas não posso deixar
de ver os porquês,
talvez por serem irreais
ou se calhar por
fazerem parte de mim,
mas eu não posso fugir deles
porque há algo a mais,
não sei se sou eu, a minha visão,
talvez me esconda na escuridão
do tempo,
porque por cada momento
que vai passando
vai-me pesando
sem me deixar
ir pelos ponteiros,
vai-me arrastando
nos meus passos verdadeiros
que apenas vão andando...

Eu, o Cognome e Eu.

Eu, o Desvio do Vento
e o Movimento Contrário ao Tempo.
Eu, Alguém que é Ninguém
e o Boneco Pousado na Prateleira dos "Sem".
Eu, a Roupa Fora de Moda
e a Mais Esquecida Foda.
Eu, o Poema Nunca Lido
e o Rio Mais Poluído.
Eu, o Dente Substituído por Baixo da Almofada
e o Mais do Menos do Nada.
Eu, a Pessoa que já Morreu
e o Minuto que já Desapareceu.
Eu, a Comida Fora da Validade
e a Desprezada Realidade.
Eu, o Sangue Derramado
e o Coração Parado.
Eu, o Grito Abafado
e o Nó da Garganta Apertado.
Eu, a Sombra mais Escura da Negra Solidão
e os Olhos que Nunca mais Abrirão.
Eu, a Morte da Calma.
Eu, o Despedaço d'Alma.

Linha de Partida

E assim chegara o terceiro dia,

ainda estava com a mesma euforia

e veio um gajo com bué-da lábia e mania,

a pavonear-se como se fosse um gigante

a querer falar que eu era um grande ignorante.

Eu sabia que mal entrasse na escola do rap iria ser espancado,

que sem preparação e experiência sairia fracassado,

que precisava de ter atitude em cada rima,

mas nunca fui convencido e a humildade vence auto-estima.

Mas mesmo assim decidi entrar sem estar preparado,

completamente desembolsado, 

passei vergonha, fui humilhado

e ainda fiquei calado, especado,
totalmente desinspirado,
mas é demasiado tarde, bazei ferido e triste,

mais uma vez virei as costas à cobarde
e recriei o inferno no meu quarto,
entristecido, dei por mim mais uma vez farto
desta vida que não me deixa em paz,
foda-se, eu ando a ser perseguido
por um guião à espera de me ver agradecido
para me descarregar situações tão más.
Mas quem fui no passado para ter de levar
com tanta merda? Eu sou apenas um rapaz,
estou cansado de estar sempre em guerra.
Já me tinha apercebido que sempre que algo corre mal
a minha reacção é sempre igual, estar deprimido.
E fiquei cansado de estar cansado,
de me lamentar como um desgraçado
e como nunca antes me tinha acontecido,
tive uma conversa comigo que nunca tinha tido:
Não sejas cobarde, essa gente é traste,

sê forte e resiste, que venha a má sorte, persiste,

se parares mano aí é que vais ser falhado,

nepia, não vou ficar calado,
que seja esta a minha linha de partida

para uma nova fase da minha vida,
esse bacano tentou me abafar

mas no final é ele quem vai ficar chorar,

é de mim que toda a gente vai falar

porque o meu rap vai ser a corda

com que ele se vai suicidar.

Infâncias

Figueira da Foz,
é onde está a minha voz,
é a foz e o início do Universo
e a origem do sonho sonhador
que suporta a insuportável dor.
Pedido subtil em cada verso
com que apelo em contrastes
quanto mais me afastas
mais o ódio se torna belo
sem nunca ter hastes castas.

É o mais doce doce lar
onde está a mais bela estrela a brilhar.
És inocência da minha infância,
quando enegreço tu és a discordância.
O sol que guardas ilumina a minha caminhada,
a lua que recordas liberta-me para ser mais conciso,
guardo-me ao teu desejo em cada hora desesperada
e aguardo a tua chegada enquanto improviso
na complicada vida que me desespera
até parar e observar o horizonte à tua espera.

Merdicida (Egotripping)

Vêm sempre para o meu lado
para armar confusão
e ainda fazem questão
de me ver irritado.
Acham que eu não faço nada,
a minha paciência é quase ilimitada
mas a verdade é quando se ultrapassa
eu transformo-me num monstro
e torno-me na vossa desgraça.
Esta música chama-se merdicida,
é um repelente para calar essa merda de gente
que me quer ver casado com a SIDA.
Mas essas gentalhas nem sequer têm vida,
só têm neurónios cancerisnos,
por mais que os critiquemos
só podemos ficar pelos eufemismos.
Não têm onde serem enterrados
nem onde descarregar a testosterona
e ficam todos incomodados
porque não preciso de dar na hormona.
Ao contrário de ti
eu uso a inteligência,
com essa burrice única
nem dá para te fazer concorrência.
Foda-se, tu és a piada do milénio,
no dicionário de antónimos
está lá o teu nome como contrário de génio.
Põem-se a falar, a criticar, a aconselhar,
mas a hipocrisia global deixou África por alimentar.
Ainda se dão para espertos
com muita fé de que estão certos
mas o que é certo
é que ainda não vi nada vosso em concreto.
Eu não tenho culpa da vossa falta de afecto.
Eu defeco na vossa cara,
porque em termos de inteligência
o meu chão é o vosso tecto.
Bro, eu nem egotriping sei fazer
mas também nem é preciso saber
porque ainda estou na introdução
e essas unhas já te estão a desaparecer.
És uma identidade falsificada,
não sabes o que hás-de ser,
natural, também não vales nada.
Como é que tens lata de gozar com os homossexuais
quando tu é que és a desgraça dos teus pais?
Vens para aqui armado em T-Rex
mas os meus pensamentos são vortex
e deixam o teu cérebro às voltas numa rotunda,
és duas vezes maior mas eu dou-te tanta porrada
até ficares cento e oitenta graus corcunda.
Tens uma mentalidade tão quadrada
que só sabes falar de sexo
mas é dos vídeos pornográficos com que ficas perplexo.
Tens um grande complexo de inferioridade,
isso não é complexo man,
isso é a mais pura realidade.
Andas armado em macho,
manda mas é a parte de baixo para o abate,
só usas isso a solo, nunca terá outra utilidade,
já estás vermelho como um tomate,
se tens vergonha desta verdade
vai mas é virar para frade.
Sê então bem-vindo
à outra margem da paciência,
vens armado em bandido
mas para ti eu cago irreverência.
Mas quem és tu?
Foda-se, devias abrir o olho
como a tua mãe abre o cu
porque enquanto me tentas espicaçar
a tua mãe chama-me de xuxu.
Vieste-me atiçar, chega,
antes de começares a falar
devias saber que a tua mãe é uma grande pêga.
Sozinha faz concorrência
ao parque Eduardo VII,
estou a brincar,
ela é tão feia que a tendência
é deixar-me céptico
por ela ser mãe.
Quer dizer, se pensar bem,
o desespero dela para ter alguém
obrigou-a a vomitar uma filha,
mas foi a um banco de esperma
pois nem um cego lhe abriu a braguilha.
Vens com grandes conversas
mas não passas de um grande fake,
é tanta a merda que dizes
que nem dá para fazer re-make.
Não passas de um fedelho,
eu nem precisava de te bifar
porque o facto
é que bastava trazer-te um espelho
e fazia logo xeque-mate.
Acha que faz sempre o que quer,
mas sempre é o complemento circunstancial
para o estado fechado do seu fecho éclair.
Mas ainda estás aqui?
O Valete é trezentos milhões de anos-luz
mais forte que eu, assim como eu sou para ti.
Porque é que andas armado em Fidalgo?
Para que é que fazes isto?
Queres ganhar algo? O quê, respeito?
Não é preciso saber muito disto
para te levar direito ao prémio da desgraça:
parabéns, ganhaste a taça
por seres a maior vergonha da nossa raça.
E já agora, agradeço-te por te ter conhecido,
assim nunca na vida irei me sentir vencido.
Achavas que eu não fazia nada, não era?
Então agora fica aí de boca aberta a ingerir a minha fera.

Palavras Para Quê?

A Humanidade descobriu o sol
e recriou-o no teu corpo,
se é mito talvez
mas no meu olhar torna-se um ritual,
quando surges eu derreto
para ser o oceano que reflecte
a perfeição do teu brilho,
nem branco nem preto,
não precisamos de ver
para saber o que o outro há-de querer,
não precisamos de crer,
já a temos a certeza
do que a Natureza requer,
é simples, eu sou o teu homem
e tu és a minha mulher,
és espelho re-criado
da obra do amor
 e eu sou aquela parte
aparte da dor,
juntos fazemos rituais únicos
e torna-mo-los recordações,
por cada vez que nos juntamos
celebramos a cerimónia
bebendo o planeta num copo de champanhe
e reformulamos a teoria da relatividade
porque não há palavras,
só há olhares e momentos intensos,
entre nós não há razões,
como deuses activistas, tu e eu,
somos criadores da realidade,
somos sonhos realizados
e sem se saber,
alteramos toda e qualquer verdade,
criamos o efeito borbuleta
através de acções em pequenas proporções,
nós é que ditamos o que é treta,
hoje tornamos a ilusão, o sonho,
a miragem, o abstracto, o surreal,
em algo bem real,
tão real que quase considero
ser fatal,
o universo não passa de uma meia anedota
quando existe algo como isto entre nós
que a toda a hora torna a hora morta,
fomos feitos um para o outro,
para lá destas quatro paredes
está um resto de um mundo louco...

Eu sempre quis ter o intelecto do Valete
e o afecto com que Sam pega no papel
mas nada me surgia em concreto
também não tinha instrumental
só queria cantar, 'tou-me a cagar
se cantar mal,
porque sinceramente,
é só mesmo para desabafar
mas o meu cérebro anda dormente
porque eu sofri bullying na escola da vida,
ela quase que me tornou suicida
mas depois da tristeza vem o ódio
que nos quer monstro e homicida,
não para ter poder por qualquer pódio
mas sim para fazer sofrer,
porque quando o mundo desaba
desaba em grande só para uma pessoa
e raiva torna-se uma voz que soa
constantemente no ser ignorante.
Vivi na escuridão,
no escuro não consigo ver o caminho,
bato e tropeço em tudo
e o que nos resta na solidão
é a imaginação
por isso ficava mudo,
aparte deste mundo.
É como cair no Universo,
as estrelas passam por mim
e eu não sei se a vida me mata ou o inverso
porque resumidamente é assim:
a morte anda a perseguir-me,
a vida não me quer,
a natureza tranquila esconde-se no horizonte
e entre mim e amar
está um mar imenso
com a ilusão de uma ponte,
a rua deixa-me sempre tenso
porque eu penso
com tanta merda que sucede
a morte está no outro lado da esquina
a pedir a uma alma para me vir chatear,
o que eu acho? É que na vida anterior fui Hitler
e agora vingam-se causando-me dor,
neste mundo eu não encaixo,
não há espaço para o meu corpo
já está demasiado abafado,
não consigo respirar,
já estou quase a chorar
eu quero gritar,
parem de me agarrar,
deixem-me andar,
deixem-me respirar
eu vou estoirar!
Tremo todo de nervosismo
e o mundo nem sequer reparou que eu explodi,
aqui, caído no chão,
mas esta canção é vigarice
porque o que eu disse é um eufemismo.
Estou farto, vou mas é dormir para o meu caixão,
ao menos lá estou sossegado,
se perguntarem se eu estou vivo digam que não,
eu estou cansado de estar cansado...
só quero dormir e achar-me achado...

Eu conheci um rapaz
fraquinho e incapaz
de enfrentar situações más
apenas queria paz.
Era calado e tinha postura de cocado,
qualquer um metia-se com ele
todos lhe encostavam a roupa ao pêlo
até ao dia em que se virou
contra um pseudo-ganster
e espancou-o com tanta força
que passou a ser respeitado,
ficou tão mocado com a vitória,
a histeria fora tanta
que se virou contra uma faca
e foi conhecer Florbela Espanca.

Pátria Fraqueja

Choro, ó minha Pátria,
choro o nosso Povo.
Que outrora fora rei com o mundo
e hoje está num declínio profundo.
De ignorantes nos fizeram
achar-mo-nos grandes.
Teve, o nosso triste Tejo, a premonição
da desgraça da entrega do nosso Povo à escravidão.
Mas acha-mo-nos inteligentes,
mas acha-mo-nos livres,
mas preguiçosamente desfazemos frentes
que tão orgulhosamente inspiraram livros.

Ó Povo, meu Povo,
que lágrimas te hei-de chorar?
Se quando te exalto
queres-me calar.
Continuamos analfabetos
iludidos do mar alto,
pois não se conhecem,
se à memória
se não conhece a nossa História.

O Tejo implica
as lágrimas dos marinheiros
cujos corpos estão
enterrados no esquecimento
que sem voz se complica
a escrita da nossa Nação.

Adivinhaste, Tejo,
que, por quantas palavras choraste,
nenhuma conquista veio para ficar
senão somente a escuridão no profundo mar
com que abrigaste a rotina
que ao turista se vai lembrar.

Já não te conheço, país,
mas sei onde ficas
e mais os restos
de conversa que o político diz.

Abandonámos D.Sebastião,
ao vendermos a nossa Pátria e Nação
para sermos tratados por País
na cobiça da globalização
engolidos pelas suas acções vis.

Roupas d'Alma

Visto um casaco grande e forte
para esconder o que sinto falta
mesmo assim não escapo à má sorte
quando me encontro no meio da malta.

Para não me lembrar uso um gorro,
mas o tempo está a passar para ver se morro
e eu não quero andar
porque a felicidade nunca há-de chegar.

Ponho uns óculos para não chorar
porque a dor é tanta
e as lágrimas começam a fraquejar
e toda a gente se espanta.

E fazem perguntas sem parar
e puxam assuntos que eu não quero pensar
mas as memórias não me deixam sorrir
e eu escondo-me sem conseguir fugir.

Calço um par de sapatos
para conseguir andar direito
mas depois de uns desacatos
abraço e encolho com o meu peito.

Como jovem sonho
clareando o meu olhar
mas a velha preguiça
não me deixa ir.
E para mais me perder
dos meus actos me envergonho
sem sítio por onde esconder.
Mas não sei se é preguiça
se é medo de aventura
se são brancas de viver
ou fantasias sem estrutura.

São poemas diferentes
com palavras iguais
pois não consigo dizer
o que em mim está a mais.
Quando tento falar
sai em meias palavras,
o silêncio está a guardar
algo, talvez um sentimento
que se desvendará com o tempo...

Na estrada passa um comboio
que vagueia no paredão
à espera de algo,
talvez de ondas
ou de um pôr-de-sol perfeito,
um comboio que vai e volta,
sem saber para onde ir
passa, devagar ou depressa,
para a frente, para trás,
para a esquerda, para a direita,
um comboio sem direcçao perfeita,
vai e volta como um ciclo de uma ceita...

Nos meus dedos estão os oprimidos
que outrora ousaram construir torre de Babel,
toda a vossa desgraça
está profetizada no meu papel.

A tinta que gasto são as feridas
com que deito heróis por terra,
por cada palavra que escrevo
crio nas vossas vidas uma nova guerra,
por cada ponto final
dito o fim das vossas vidas,
por cada ponto de exclamação
abraço uma nova catástrofe
da qual vocês não têm explicação,
no meu quarto fabricam-se
histórias macabras, insanas,
que fazem das vossas almas desumanas,
eu dou-vos um bocado de inteligência
para vos ver matar por poder
para fazerem o resto do mundo sofrer
e no final, quando morrerem,
vão-me conhecer,
e quando se aperceberem
vão sentir da minha força,
da minha frustração, da minha ira,
e vou-me rir da vossa desgraça
de toda a vossa vida ter sido
uma grande mentira!

Rasgos No Caderno

Imaginei-te de longe,
um pesadelo fora
na realidade confusa
onde me encontro
sem me achar.
De facto, por cada acto
que sai de mim
pergunto-me se sou eu
ou consequência do que aconteceu.
É torturante quando sabemos
que o sub-consciente mente na sua percepção
e queremos do consciente o coração
mas nesta guerra solitária somos nós quem perdemos.
Criamos um passatempo por necessidade,
não pela carência mas pelo medo da sociedade,
entre as imitações, opiniões e o lazer
perdemos totalmente a nossa identidade,
passamos a ser mais uma marioneta
com tantas exigências esquecem-se
de que a morte é o único profeta.

É no início do fim ou no fim do início
quando já perdemos qualquer noção da realidade,
quando não nos apercebemos que não há nada de nós connosco,
quando o tempo conta-se em comboios que vão por vício,
tudo o que se repete em todo o lado torna-se verdade
e tudo o que não nos faz pensar é o nosso indiscutível encosto,
passamos a ser mais um entre muitos na vala comum
onde todo o mundo é da mesma cor, sem sabor e sem gosto.
A alma única perde-se dentro do seu próprio corpo
e o talento apodrece dentro do seu próprio ovo
porque a inteligência resume-se a um tanto faz,
festeja-se o que é bom e reclama-se das coisas más.
Mas há quem viva no razoável que é a vida reles,
eu torturo-me porque involuntariamente visto outras peles
e não consigo travar, será que devo falar ou calar?
"Olá o meu nome é anónimo
e eu dou-te a conhecer o meu heterónimo.
A cara verdadeira do meu marionetista é desfigurada,
ele vive nas sombras do universo,
talvez só de veres a minha atitude
julgas-me uma personagem rude
mas o meu criador é-me completamente adverso,
ele está a afogar-se em ódios de cadernos
nas suas linhas descrevem-se mil infernos,
nada de especial, ele cresceu entre três portões
e está a tentar divorciar-se das razões."
Vem, desconhecido, vem-me julgar, isso é tão normal
como a naturalidade com que julgo o mundo
julgar-me e atacar-me e sei que vejo mal
mas ainda continuo a sentir-me um moribundo.

As contas são de ser humano
e às contas do tempo não paro de me torturar
na dor de outros a quem devo amar,
poderia lutar, de facto, sei as razões e as soluções
mas fiquei frágil, cheio de rugas invisíveis
do esforço que fiz para sorrir,
agora estou fraco, já não aguento discussões tais
que me façam sofrer mais.
Apesar de tudo, tenho consciência que fugir e fingir
não existem em relação a estes fantasmas
porque eles comem-nos a vida, trincam-nos lentamente,
além disso, este é o século vinte e um,
não nos podemos falhar com este presente.
É tempo de deitar fora o que já morreu
e de entender o que fazer quando na minha vida
há mais que um protagonista (não sou só eu,
é também o sangue que o meu coração bombeia)
e se me for abaixo, que se foda,
alguém tem de estar acima desta merda toda,
alguém tem de empurrar o barco quando os ventos são desfavoráveis,
alguém tem de sacrificar a sua própria infelicidade
para contornar os problemas incontornáveis.

Foder A Vida É Parir A Morte

O meu melhor amigo é perfeito
ele dá-me os parabéns em tudo o que faço,
mesmo que não o faça direito
ele aplaude sempre o meu fracasso.
Mesmo que eu seja palhaço,
tudo bem, ele gosta de mim,
vai comigo por aqui e além,
porque a verdade é que eu sou boa pessoa
mesmo que realmente não seja assim.
Porque eu sou um grande playboy
dou coro e conquisto qualquer fada,
pratico orgulhosamente a traição
enquanto não topo que ando a ser encornado
porque a minha namorada
gosta de ter mais do que um namorado.
Porque, tropas, eu sou da pior zona,
tenham cuidado, temam-me,
eu sou o vilão, eu roubo, eu espanco,
eu mato e já estive na prisão,
o que não contei é como matei o mano do meu bairro,
começou com uma discussão sobre um charro,
discussão puxa discussão e já eu tinha pistola na mão,
e ele disse: "Onde é que desencantaste essa merda?
Agora usas armas porque não aguentas uma guerra!
És grande playboy mas a tua dama já rodou o bairro inteiro,
dizes que és ganster mas todos te querem fora desta terra!
Falas muito mas na hora da verdade encolhes os colhões!"
e eu respondi-lhe: "Continuas a falar! Ainda cais tu primeiro!"
Ele veio contra mim e eu disparei sem razões,
com um tiro desfiz mil corações
e passei a ser totalmente respeitado
ninguém me falava, todos olhavam-me de lado.
Porque eu sou invencível,
abordei um magricelas
achando eu ser impossível responder-me,
perguntei-lhe as horas
e ele, sem demoras, partiu-me duas costelas,
mas só me venceu porque atacou mais cedo,
por isso continuem a ter medo.
Porque eu sou muito rico,
tenho dinheiro para nikes,
para saídas, noitadas e fumo muitos pipes,
através de extras como roubos
e muitas ganzas feitas.

Tem sido muito divertido viver,
a vida anda a fazer-me bicos
e eu tenho suspirado na boca dela
com satisfação desta vinda, a vida é bela,
eu estava quase a ter um orgasmo quando a vida parou,
e zangado reclamei: "O que estás a fazer!?",
três gajos tinham três caçadeiras
com três cartuchos apontadas a mim, sem eu me aperceber,
e disseram três palavras "Fizeste demasiadas asneiras.",
assustei-me e pensei que iria morrer,
olhei para eles e quando voltei-me para a vida
já se tinha transformado em morte, estava a sorrir,
e perguntou-me se ainda me queria vir,
desesperadamente tentei soltar-me mas não estava a conseguir,
não sei se isto é real ou a cabeça está toda fodida,
até os gajos começarem a disparar nas minhas costas
durante três minutos até me transformar em três bostas
E lá fiquei estendido no chão a apodrecer,
porque eu fui rei e ninguém quis saber.

O sol a queimar à noite
é sonhar de olhos abertos
e se alcançar água na areia do deserto
prova então o erro do que é certo,
tornando a certeza incompleta
quando o coração aperta
a lutar para que tenha
o esforço uma barriga prenha
com vitória numa fotografia
para calar quem se opôs
com fofocas e histeria.

Pátria, Nação, País e Pocilga

O que foi que não dissemos ao mundo?

Será que sou eu que sou louco
ou são eles, que louco me querem?
Será assim tão absurdo erguer-me
e gritar a quem não me quer ouvir
enquanto estão a dizer-me
que me estão a sentir?
Será assim tão patético espernear contra tudo e todos,
enquanto nos vendem um sonho de felicidade
que nunca haveremos de alcançar?
É assim tão pouco importante aonde trabalhar
desde que se consiga algum trabalho
para ter com que pôr os meus intestinos a funcionar,
desde que seja eu o bandalho
e tu estejas feliz a defecar
então tudo fica bem na nossa verdade.
Escravo nos escombros da cidade,
a limpar sapatos dos graxistas
que engraxam os sapatos dos oportunistas
que põem a brilhar os sapatos dos senhores materialistas,
que negoceiam sapatos com os senhores parlamentaristas,
que parleiam sapatos a seu gosto e batem palmas
e dão panos comerciais para o resto das almas
enquanto os meus pés feridos fedorentos
feios famintos falhados crescem e criam
nas honradas e benzidas terras dos tormentos,
desprezados e orgulhosos da Pátria saberiam
mas estão ocupados a improvisar uma sola de sapato
para não se esburacarem nesta espécie de quase chão
que os senhores, grandes doutores, dizem que é inacto
e nós abençoamos a sua opinião sem saber o fundamento,
sem inocentemente nos apercebemos que somos nós a razão,
mas desde que haja droga, sexo, vinho e muito contentamento,
quem precisará de comer sequer um pão?

Repudio tudo o que me ensinaste,
cuspo sobre tudo o que vivi,
trago nas minhas costas o peso do mundo,
se isto é o inferno então as chamas da minha mágoa
trazem o calor do sol à minha boca
e se é a desgraça que me espera,
então garanto-te que me vais ver em cada sombra,
em cada lágrima, em cada sorriso triste,
em cada grito, em cada choro,
e sem ninguém saber,
o meu nome vai ser aclamado
em cada ódio, em cada revolta.

Na mínima esperança que haja,
construir-se-á um mundo escondido,
um mundo amado e desprezado,
e nesse pequeno mundo,
verás soldados, verás a maior das guerras,
verás o sangue subvertido,
onde a morte mata por pena...
e aí, sentirás nos teus ossos
as almas nascidas e criadas pela desgraça,
chorarás por cada campa de porcos
onde nos deram de comer,
desconfiarás do que vês,
desacreditarás nas tuas crenças,
chorarás sobre a tua ignorância,
vomitarás, de nojo, o teu próprio coração,
quererás arrancar a tua língua
sobre os julgamentos com que fizeste sexo,
e morrerás louco, mergulhado na vergonha
de teres vivido no céu sem teres vindo à terra.

Estou farto de vos ver e ouvir falar da humildade

como se fosse característica de santos e divinos!

Vocês sabem lá o que é ser humilde!

Honras!? Prémios!? Melhor pessoa do mundo!?

Seus cães! Eu digo-vos o que é ser humilde!

Ser humilde é ser traidor!

É trair a vida e todos aqueles que nos amam!

É rir na cara dos que nos amam!

É cortar a nossa própria garganta

quando somos aplaudidos!

É ser escravo dos que amamos!

Não falem de humildade suas galinhas secas!

Ser humilde!? Ser humilde é deixar-mo-nos morrer, 

morrer lenta e dolorosamente

prevendo as inesperadas desgraças

e mais aquelas que nunca irão acontecer!

Volta para mim por favor...
quem foste nas minhas recordações
obriga-me a fugir do teu real por entre ilusões
acabando sempre por chocar contra a inevitável dor.
E como uma criança que chora a morte dos pais,
eu falho, eu fracasso, caio e deixo-me ficar
de olhar vazio no meio da confusão dos tempos
e das horas, a sangrar...
não sei se da queda, se do coração,
e espero, eternamente espero o teu regresso...
o meu corpo envelhece e morre
e o minha alma continua à espera,
à espera sem fim do fim da tua loucura
para que a minha possa finalmente começar...

Sou um sonho incompleto
que a Natureza pariu,
um quadro talvez incerto
se ninguém me viu.

Sou um destino sem fim
com mãos cheias de ar,
de peito encolhido
sem braços para abraçar.

Sou um poema que escrevi,
sou vazio... sou cheio...
perdido no que vivi.

Sou uma paixão vazia
de um sorriso pesado.
Pesado pelas rugas tristes
de um passado.
Sou um passado no presente
e vivo vivendo ausente.

Somos nós Pátria, teus servos,
os culpados. Não sei o que viveste
minha velha Pátria mas escorres
no meu sangue. Minha Pátria,
como eu olho pela janela
chocado, magoado,
enquanto morres,
mas tenho esperança,
acredito, as minhas veias
contam as histórias
que estão para acontecer,
mas não estamos sós,
quero ver,
quando for a nossa vez,
se a Humanidade existe
ou é só um preconceito
sem porquês...

Roubaram a alma
da arte de escrever,
governados por ignorantes
vejo a escrita a empalidecer...

Amor

Quero encontrar-te
mas esqueci-me
aonde é que te perdi
e esforço-me
na procura,
mas tudo o que vem
vem vazio...
vazio... impalpável... invisível...
escapando-se das minhas mãos
como se alguma vez lhe tivesse tocado...

Na rotina dos caminhos

perdi gotas de suor

secando-me a cor

do gosto de outros vinhos.

Ando numa rotunda,

ao contrário do tempo

para desfazê-lo já que não posso fugir,

além disso não sei por onde sair,

há tantos sinais de perigo em todo o lado,

mas também não posso ficar quieto,

tenho de me agarrar a algo,

às migalhas da desgraça,

às pegadas rotineiras...

quem me dera voar

mas sou humano...

Vazias são estas as palavras que te entrego
quando me perguntas se está tudo bem,
na esperança de que não estejas cego
e te apercebas que estou a precisar de alguém.

Extracto Bancário Cerebral Português

Baseiam-se muito em números,
uns muito desafogados, outros desesperados,
outros com muitos cuidados,
esses capitalistas, esses políticos,
esses soldados, esses pobres
e ainda mais os ignorantes que se baseiam em factos contados
e tornam verdadeiras as mais repetidas opiniões,
esses todos que vivem à base de números e suposições
não sabem a ponta de um corno sobre o que é viver,
ainda vêm dizer que nós não sabemos o que é sofrer,
mas a verdade é que conheci alguém que se suicidou
sobre números infinitos de dívidas que herdou,
também conheci um outro que acampou na manifestação
de 19 de Maio de 2011 e foi tratado como cão,
mais outro que não virou terrorista
porque viu nos grafittis a derradeira conquista,
outro que andava a traficar para a ganhar pão,
preferia arriscar a prisão que ser escravo de um patrão,
para ele, estava fora de questão ser escravo por um tostão,
também fui abordado por um ladrão,
acabámos a confusão a conversar
e explicou-me ele que tinha vinte anos,
uma família por sustentar
e a verdade é que não era ele o culpado,
ele achava que o diabo tinha-se-lhe cruzado
quando o atestaram como desempregado,
encheu em mim a raiva, até me deu vontade de chorar,
só de pensar em que estado nos deixa o nosso Estado.
Apesar de tudo, vou fazendo a minha parte,
palavra aqui, acto ali como me manda a minha arte,
sou só um e faço aos poucos e aos bocados,
passando um bocado ao lado de quase todos
mas há pessoas que agradecem a minha passagem
porque sou um soldado desarmado
e também tenho a minha história
que, sempre que ponho o pé na rua,
surge-se na minha memória
e vêem nomes dos culpados
que tornaram a minha vida nua,
sem roupa para me aquecer,
a sentir aquele frio de quem está a morrer.
E porque números, factos e massas não resolvem problemas,
eles comem muita cultura e vomitam muitos temas
e eu assisto gentes a beberem do seu próprio suor,
eles dizem que é sempre para melhor
e que é o nosso país que está em jogo,
já nem lhe chamam Pátria,
porque a História da nossa Nação morreu
porque o Povo Português há muito adoeceu.
Eu sou hipócrita mas a maior hipocrisia
está nesta espécie de democracia,

que já Salazar dizia que nem para isso o povo não estava preparado

e no final de contas, o que é que mudou?

O Povo prefere estar pouco informado

e pouco se lhe dá sobre o que pensa da política

e quando não damos valor ao poder, alguém dá por nós, 

é esta a nossa sociedade mentalmente paralítica

que se deixa confortar por uma voz que soe bem ao ouvido,

tenha bom aspecto, um sorriso charmoso, uma boa propaganda

e já é um político bem vendido, é garantido...

Também é garantido que quem me conhece vai ver-me a praguejar,

porque eu vivo nos confins do mundo

e sei muito bem quais os preconceitos que gostam de nos desprezar

pois a Assembleia da República rodeia-se de algarismos,

vivendo numa dimensão aparte da realidade, 

numa lua só para o capitalismo,

com muitos histerismos vão se acusando com falas muito bem ensaiadas,

num diz que disse e que não deve fazer,

mas a oposição seja ele o partido que for,

só o é à grande - e mesquinhez - para ganhar poder

à boa maneira do político provinciano português,

como o Passos Coelho fez, era contra o PEC

para ganhar uns bons pares de votos

veio dizer que se fosse eleito

não iria mexer o décimo terceiro mês,

que não iria mexer nas pensões,

esse cão nem merece o meu respeito,

lutámos pela liberdade e este Primeiro-Ministro

andou na mesma cama que Salazar,

dizendo agora que impõe e que é necessário,

então para quê democracia, meu grandessíssimo otário?

Se é necessário impor como tu andas a espalhar,

porque é que há democracia se tu sabes perfeitamente o que estás a fazer,

saberias mas nem és tu que estás a sofrer.

Quem diria, a direita em maioria,

garanto-vos eu que vamos ficar como a Grécia,

com a Troika, nossa amiga, eu até tenho inércia em levantar-me...

Oh! Quem me dera ser um super-assassino profissional,

é necessário um anti-herói para acabar com tanto mal.

Eles vieram contar que andam para ai a conspirar
com abraços cheios de força e de sorrisos
mas nas costas e nas sombras só sabem falar mal de mim
que ameaçam mas são apenas histórias sem nenhum fim.
Mas eu vou contar como é que vai ser
eu não quero saber o que é que eles têm para dizer
porque a verdade é que existe um dedo do meio em cada mão
que tem a função de se levantar neste tipo de situação.
Um minuto de silêncio para essas pessoas sem vida
e que vagueiam nas terras dos vivos porque não têm onde cair mortas,
por isso andam a ver se sugam quem faz alguma coisa de jeito,
são vírus e andam às tropas,
mas também para as dispersar basta só levantar o peito
porque quem se dá ao respeito sabe ir a direito.

Onde tudo o que parece não é,
falam-se mal, insultam-se, gritam os amigos,
lá vão eles argumentando para o vazio
dos crânios das supostas boas gentalhas,
porque lá só se ganham medalhas
se não se contar factos,
é mais ou menos como cá
onde as opiniões repetidas
tornam-se parecidamente reais,
e as verdades esgotadas
de uma história com poucos actos.

Quando eu era criança sonhava ser herói,

fiel ao sonho acreditei num mundo

que até então me esperava para o salvar.

Sem sangue batalhar o vilão,

salvar inocentes e uma donzela

e viver feliz para sempre

num mundo de boa gente.

Nada era mais real para mim

do que um campo belo de belas rosas,

mas desde muito cedo vi que nada era assim.

Qual campo belo de belas flores fui eu encontrar

ao acreditar que o mundo esperava de mim um herói

quando o que me esperou foi um número de estatística falsa a representar

que eu desconheço e tenho de me preocupar,

mas nem é isso que mais me dói,

pior é a irónica desgraça 

de ver que isto tudo é mentira

e que não passa de uma farsa,

assim vai atiçando a minha ira

sobre o mundo ladrão

onde nos deixamos ir

e, como sempre,

há quem se esteja a rir...

Eu na escrita tenho muito jeito
como os outros falhados a cem por cento
que gostam de dizer que eu tenho talento.

Porra!
Estou-me nas tintas,
é só rabiscos e rabiscos por acabar
tudo porque me ponho vaguear
entre rotas sem retorno de pensamentos
acabando por devastar
quaisquer ameaças de rebentos...

Mas que problema,

não consigo escrever direito,

sempre que começo um tema

dou por mim de caminho desviado,

é de mim ou de como sou,

sou torto nas ditas palavras

que teimam em resistir

e rodo invariavelmente

acabando por não ter escrito

palavras que não ousaram sair...

Fui parido em dores,
cresci dorido
e vivo a sarar...

a sensibilidade de gostar
perdeu-se entre desilusões
que combati com questões
loucamente entrelaçando
pontas soltas, no meu coração,
sobre o sentido da vida,
para que este não espirrasse sangue
dissolvido entre ódio tristeza e confusão...
mas há um vazio, um vazio perturbante,
um vazio que como o Universo
nos obriga a entrar num mundo fantasioso
porque ninguém nos deu sentido ao real
onde todos definiram e incutiram o normal
presenciei, eu, para me questionar do natural,
o natural da Natureza, que assim nos prometeu
como que corações cheios de beleza...

Desparasitação

Cala-te mundo,
fazes tantas perguntas,
és uma contradição,
demonstração de hipocrisia,
com tanta informação
já sinto o cérebro a rebentar,
com tanto crime santificado
só me queres tornar criminal
e ainda voltas para julgar
se tenho um par de sapatos
com ar condicionado
como se eu quisesse saber da tua opinião,
quando só me fazes chorar
sempre que ligo a televisão,
estou farto de ti,
só ladras só ladras
seu mundo cão
com mil promessas
como se eu estudasse
para ser patrão,
estou farto de ti,
já enjoa tantas palavras bonitas
e acções caridosas para
satisfazer os ignorantes
vítimas de gentes más,
até já mundo esquizofrénico,
vou mas é relaxar,
vou pôr os phones
e uma música a rolar
para não te ouvir
durante um bocado
e quando o faço,
fica avisado,
é porque estou no ir.
Agora podes ficar
a falar sozinho
que eu vou
continuar no
meu caminho.

Excertos Dos Ghettos

Aqui fabricam-se histórias,

aqui, nas nossas ruas amaldiçoadas.

Nas ruas do desfalque,

dos crimes e dos historiadores ignorantes

que desmontam-se ao contar

a inexistencialidade do estar.

Aqui, nas nossas ruelas,

contam perigos mas só os dos seus inimigos

que os fazem parecer serem grandes,

mas aqui, nas nossas paredes

cheira a sangue seco da confiança

sobre quem os outros nunca ousaram acusar.

Aqui, os inocentes são culpados

e os culpados são profanados

sem que haja prova a constar.

Aqui, nas tenras manhãs

onde nos sentamos todos

exercendo a amizade,

aqui, onde maldição

das lágrimas gera

infertilidades 

na nossa felicidade.

Sonhos

Deve-mo-nos perguntar a razão, talvez um motivo para tanta malvadez? É melhor não sabermos, podemos enlouquecer... já não somos loucos? Sustentados por sonhos e esperanças, por sorrisos falsos e aparências... somos loucos por omitirmos o que realmente queremos? Somos loucos quando um animal nasce satisfeito e nós vivemos uma vida inteira nas bases de uma construção de um passado baseado no carácter de outras personagens, querendo remediar o irremediável, tentando absurdamente com que o mundo e as nossas vidas aconteçam à nossa vontade e desejo, para procurarmos o encaixe que retire o prefixo da imperfeição, somos sonhadores, os sonhadores que sonham por cima da realidade, os sonhadores que sem quererem deixam passar o tempo. Loucos somos nós, os que se vagueiam por entre esperanças e vontades deixando a realidade estupefacta. E que culpa temos nós se sonhamos inocentemente? Nós, os loucos sonhadores inconscientes inocentes momentaneamente contentes. Não pode haver em nós culpa por imaginarmos um barco voador se estão sempre a dizer que isso é impossível. Não podem acusar-nos de sonhar, ao menos nos nossos sonhos somos nós quem mandamos, somos nós que criamos, somos nós quem ama, somos nós os realizados, sim, os sonhadores sentem-se mais realizados que os realistas, porque sonhamos sonhos e deles vivemos bêbados. E dos sonhos não restam memórias nem tentativas, não existem concretizações, existe mais vida nos sonhos que na realidade! Nos sonhos, não há morte, não profanação, há simplesmente a beleza idealizada por nós e ninguém nos impede. Sonhar é conquistar, é saborear a conquista, é a máxima do desejo, sonhar é perfeição. Mas que raio, tudo isto é um pesadelo, um pesadelo com sonhos, como o céu nocturno, escuro mas com estrelas, sim, o pesadelo escuro do céu faz-nos ver o sonho das estrelas...

Vêem agora, agora...
vêm tarde...
atrasado, humano,
pois chegou a minha hora...
é engraçado,
das tantas vezes
que tentei falar vocês
não quiseram ouvir-me
e agora,
agora que me vou calar
para sempre,
apareceram todos
de gesto fúnebre
para ouvirem
o meu eterno silêncio...
os inimigos surgem das sombras
para apresentarem-me as condolências
e a paz,
os meus queridos vieram chorar
as lágrimas do meu corpo sem alma
outrora choradas por mim...
agora, agora que apodreço sem saber,
que apodreço sem sentir,
sabe-se lá onde,
e o que vos resta é acreditar e esquecer,
como foi que fizeram
quando estava entre vós...

Estes somos nós,

os verdadeiros crentes e fiéis à porcalhota,

os grandes depreciadores do estrume no seu estado puro

e a melhor clientela que há de museus bastonários de estrume cerebral,

somos a melhor, não pela qualidade mas pela quantidade.

E eis mais três factos dos quais nos podemos orgulhar:

primeiro, porque sabemos dar a opinião,

principalmente aquela que é repetida em todo o lado,

segundo, porque sabemos ouvir a opinião dos outros

que é a mesma opinião que a nossa e a de todos os camaradas

que neste momento estão a ter um grande prazer aliviante na casa-de-banho,

terceiro, porque de acordo com as elitíssimas mortas e vivas,

somos portugueses, o que justifica os factos anteriormente escritos.

Outro facto português, que só está na moda quando estamos enrascados,

é que somos desenrascados, com este facto, já podemos comer

restos de ração para porcos com orgulho!

E como todos nós continuamos infalivelmente a perguntar-mo-nos

para que raio queremos saber do que se passou nosso País

antes de nascermos, podemos então dar aso a um senhor governante

que nos cale com restos de trabalho, 

restos não pela carga horária, mas sim pelo ordenado.

De facto há um meio-português que diz que este,

ai como é que se chama ele? O coiso, pá!

Bem, o não-se-quantas que tem tiques salazaristas,

mas que me interessa isso, entre perceber quem foi Salazar

e como se constrói uma democracia,

prefiro ir à casa-de-banho.

Como mudaram as nossas crianças
que as conheci e abracei na sua pureza
em toda a sua inocência espantei-me com tanta beleza.
Mas elas crescem e com elas cresce a espontaneidade
de escolhas para lá do instinto por cada nova idade,
e começam os primeiros passos
que passaram a ser atravessados
por uma educação que retira,
que molda, que condiciona,
para se poder ser livre em liberdade...

Como te quis
mas as minhas palavras
nunca corresponderam ao que te fiz,
porque te amo mais a cada revolta
entre palavras gritadas, confusas
onde tentaste ouvir mas não percebeste
porque também não encontro a paz
que me abandona por cada olhar teu,
que me cobiça entre pragas
de um ser que não é meu
e sonho pacífico à espera de te ver chegar
na minha porta onde nunca entraste
nem sequer olhaste um bocadinho que seja,
e quanto mais a realidade se distorce
mais sonho se deseja
e contempla-se o que não se tem
de uma saudade que lembra
o que nunca tivemos
que sempre quisemos
e faz parecer já termos tido,
foram promessas bebidas
na infância de uma luta pelo futuro
para um poder garantido...

Já nem me lembro da última vez em que te disse que te amo... acho que foi por o amor ter-se tornado tão óbvio, tão banal que já nem nos apercebemos da sua escassez... um amor quase morto por já não se declarar amor um ao outro... apesar da falta dele ser constante tendo me alterado as ideias e a adrenalina da vida se tornara mínima... tudo porque não dissemos amar... não sei do que foi, não sei se tu acabaste por te transformares numa mobília que está sempre lá no seu lugar... ou talvez por me ter deixado levar pelo cansaço das preocupações rotineiras... sim, deixámos a ferrugem consumir o nosso amor... lembras-te?... Lembras-te dos tempos felizes e coloridos? Daqueles dias em que cada dia era um dia novo...? Deles só nos restam um sorriso de lembrança e... nada mais, senão um adeus.
Adeus, amor...

Conclusão Pré-Introduzida

Estava a ver a Assembleia da República Tv

e uma mosca começa a andar no ecrã sem parar

e em cinco minutos haviam cinco moscas no ecrã

até que eu mudei de canal

e as moscas começaram a voar

e pus-me a pensar se as suas asas ficam cansadas

e que têm veias tão pequeninas que nem dá para injectar

mas elas voam atrofiadas sempre no mesmo sítio

se calhar é porque têm trezentos olhos 

e com aquele tamanho não devem ter memória

e por isso encontram sempre algo de novo no mesmo lugar,

o meu cérebro parou e teve uma branca,

mas que raio estou a pensar?

Comecei a rir-me e a meio fechei os olhos

e quando abri tinha a sala às escuras
e eu no escuro tornei-me ignorante

e as moscas passaram a dar luz

e passaram a chamar-se pirilampos
e tornei-me um estúpido massificante.

Tu não choras, não,
tu não choras lágrimas,
tu és seco e insensível,
não, o que tu choras
são gotas de sangue,
tu não choras,
estás manchado do que não é teu,
mas mesmo assim choras
e articulas o passado
em busca de uma peça
em falta onde vives confuso
e matas e destróis e dissecas
e desmembras sem lágrimas,
forte? Não, ninguém é forte
quando a guerra é só,
Ninguém é forte quando se é mortal,
ninguém é forte quando se é esquecido,
não há fracos, há consequências
que são causas de consequências.
Não somos nós almas?
Esfaqueia-me, assusta-me,
mas não és imortal,
eu rio-me de ti
enquanto me matas
porque também morrerás,
vai gozando vai gozando
que eu morro contigo ao pé
e tu morrerás sozinho...

Entre os meus caminhos
perdi gotas de suor
roubando-me a cor
do gosto de outros vinhos.

Quero encontrar-te
mas esqueci-me
em que lugar te perdi.
E esforço-me na procura
mas tudo o que vem
vem vazio...
escapando-me do dedos
como se alguma vez tivesse tocado...

Re-pulça-ções Nas Máquinas

Veremos um fim?
Um final feliz como quando me contavas, mamã,
quando eu era criança, para me adormeceres,
para dormir descansado sobre um novo amanhã,
com o conforto de um peluche ao meu lado?
Porque hoje durmo entre insónias
tremendo sobre arrepios do amanhã deste mundo,
agarrado a um fino lençol que não me aquece,
entregue ao stress do relógio e das paranóias
desta sociedade esquizofrénica que não envelhece.
Estar de olhos abertos é um pesadelo
mas pesadelo maior será adormecer
porque sonho nem vê-lo
e tempo só o tenho para trabalhar e morrer.
Sou eu culpado desta merda toda?
Só quero é fechar os olhos
e deixar-me levar, deixar-me ir
que o tempo de ontem não me fez sorrir.
Fugir não posso,
afinal sou mortal
e quer queira, quer não,
o tempo sente-se imortal
e voltam as sete da manhã
à espera que cheguem as sete da tarde...

Crónica À Burguesia Portuguesa

Este é o bêbado,
que bebe para dizer o que não disse
quando estava sóbrio e calado,
de pudor ao mundo injusto
não sabe como resolver
e a procurar vai tornando-se cansado.
É o bêbado,
que bebe por se sentir incompleto
do facto que o que estudou não
lhe paga os buracos do seu tecto,
o orgulhoso diploma da faculdade
só lhe trouxe desemprego com facilidade.
O bêbado:
cujas besanas são as gorjetas
dadas solidariamente
para lhe distorcer a mente
e ser coerente com tretas.
Lá vai o bêbado,
sentado na ponta
do banquete redondo,
não diz nada de jeito,
engasga-se a falar com tanta baba
enquanto perde mais um direito.
E o álcool!
Que nunca mais acaba!
Há festa no banquete,
todos numa grande diversão!
Está cá o médico que manda
nos seus criados enfermeiros,
cujo irmão é o político-ó-empresário
que se reformou da política para ser
pai e patrão de banqueiros,
o irmão do irmão dele, analfabeto, é patrão
de um shopping numa área verde protegida,
e trouxe o seu outro irmão,
um politico que é esquerdino
mas escreve e assina leis com a direita,
este passou a ser irmão de facto
do outro da oposição
desde o dia em que a corrupção
passou a ser uma irmandade por pacto.
Mas que grande divertimento
entre a maior minoria populacional,
lá nas televisões todos dão-se mal
mas aqui todos se tratam por igual,
como uma verdadeira família
que se junta para se servir
do nosso grotesco restaurante "Portugal".
É claro que nos convites
referimos os veículos comprados pelo estabelecimento
que há quase três anos não são usados,
quer dizer, pelo menos são palpites
das gentalhas dos outros lados.
Nem mais nem menos,
serve-se aqui, o menu
"Lhá Bullshetê dá Prropagandê Porrtuguê"
que é sempre o mais votado,
este inclui sopa,
"Supá di Palavrre à Cágàlhóf Póplhóv",
como prato principal servimos
"Míólhuú de Pófo Strrágàdú"
acompanhado com
"Mérrdrre Prrá Crraíne Vazíe"
também servimos outro
para o caso de o anterior acabar,
que é: "Perrdición: Lhá Ópuziciôn Di Palhêiotê",
e finalmente, e o mais importante, a sobremesa,
"Obrrigadó Porrtugal Purr Térres Sydo Quéné Fusstês:
Lhá Bòrra Bórra Boa Reforméx",
na sobremesa pode-se escolher canela "Carraíbas Forever",
açúcar em pó "Olá Empresê Séne Côncurrêciôn"
e ainda "Tumá Dinhérro Ê Una Fiághem Sã Voltáa",
este menu é gratuito por acharmos que o deve ser,
simplesmente porque sim,
é claro que os empregados de "Portugal" é que pagam,
mas isso não se põe em dúvida,
aliás, cá, no nosso restaurante,
somos muito democráticos cá,
os empregados votam livremente nesta matéria
desde que este menu seja de borla
senão são despedidos
e nunca mais encontram trabalho.
De quatro em quatro temos clientes habituais,
sem contar com aqueles que já cá estiveram
e que de vez em quando vêem a convite.
Hoje,
hoje parece que houve uma revolução,
o bêbado, que bêbado não estava,
para nossa grande admiração,
entrou por aqui a dentro de arma na mão
a ladrar mais que um cão,
a gritar, vejam lá, que a culpa era nossa
por ele estar sempre teso,
mas agente com um pequeno esquema
e ele foi acusado de ser inteligenciador
acabando por ir preso,
portanto,
continuamos à volta do mesmo tema.

Uma Chama Leve - Ingratidão

Será que não há mais nada a dizer
senão apenas um gosto?
Um mero e instantâneo gosto?
Entrego-me todo, esponho-me todo,
mais nu que uma prostituta
que se despe sem despir a sua pessoa
para no final me dizeres que gostas!?
Para no final me citares uma
merda de um par de versos!?
Mas que porra de pessoa és tu!?
A dizeres que gostas, que escrevo bem,
para eu morrer porque cheguei ao meu limite
sem haver mais nada para melhorar,
ultrapassar ou até mesmo conquistar!?
É esta a paga que recebo? Um gosto!?
Depois de ter vivido mais intensamente
esse pedaço de papel nas tuas mãos
que a minha própria vida?
Por acaso ocultas a verdade
fingindo gostares da minha reles qualidade?
Ousas dizer-me para eu deixar de escrever
porque sou um insulto à poesia!?
Sabes quantos danos eu sofreria?
Sabes o quanto deixaria eu de sonhar
para acabar envenenado na realidade?
Sabes? Não, não quero saber,
prefiro que fiques pelo gosto,
que seja antes o sonho uma mentira.
Pelo menos, que viva eu feliz
numa ilusão que não passa
do que o que eu sempre quis...

Há tanto para dizer!
tanto para contar!
que já me perdi
só de começar!

A Morte Dos Burros De Carga

Bate... bate... bate à porta
o fim que vivi sem pensar...
Toca... toca... toca à campainha
o mistério que me veio buscar...
Anuncia... anuncia...
e eu sou obrigado a ir...
Está na hora... está na hora...
e eu não sei se hei-de ir a sorrir,
ou se hei-de ir a chorar...

É tudo falso, é tudo uma mentira,
quando sabemos que a morte se aproxima...
Como se, de repente, uma vida inteira fosse irreal,
e só naquele momento, só naquele instante
em que sabemos que é o fim que nos bate à porta
e que temos de atravessá-la
sem sabermos quantos passos ainda nos restam,
que nada mais importa...
Tudo e todos foram meras fantasias
porque já nada disso nos vale,
e somos só nós, apenas nós sem mais ninguém,
que existimos, que realmente existimos para deixarmos de existir.
E as crenças, as fracas subjectivas e abstractas crenças
sobre o que é ou não a morte,
onde passámos décadas sem lhes tocar,
tornam-se a única almofada onde nos podemos agarrar
como crianças no meio e com medo do escuro...
É agora, na última idade,
que a nossa consciência dita o estado de espírito
num balanço de memórias vivas,
na ingenuidade incerta do que fomos,
abrigando-se em nós um peso no coração:
um breve julgamento de nós próprios
sobre se vamos morrer calmos...
ou não...

Respostas Em Silêncio

No teu olhar vi caminhar
uma solidão em silêncio,
ouvi a tua vontade de falar
entre espaços de palavras.
Há uma verdade que nunca contaste,
entre as tuas tantas palavras referidas
o fingimento é sempre constante.
Entre tons falsos que dás as palavras,
só o silêncio entre elas é que demonstram
quantas foram as vezes que choraste.
Senti a tua sombra,
com uma posição diferente
embora és tu que estás aqui
a tua sombra é que está mais presente.
Ela fala através de gestos subtis
contando-me os teus segredos
e é deles que tu te ris
como se fossem outros os teus medos.
Os teus olhos escapam-te na mentira
com que respondes está tudo bem
de um segredo escondido
que não confias a ninguém.
Não te conheço, mas o teu olhar revela
quantos socorros a tua alma apela...

Traição!
Gritai traição!
Gritai traição
que as montanhas calarão o seu sussurrar,
os riachos não mais se moverão,
os predadores erguem as cabeças,
o vento somente paira no ar,
o mundo já não tem mais beleza,
porque hoje, tu traíste, tu traíste,
foste contra tudo o que é a Natureza...

Nas Veias De Um Rei Perdido

Se sonhar sonhei

em te amar pensei

que tudo fosse um céu

de um mundo não meu.

Mas nada conheço

porque receio

quando penso

que nem em mim creio.

Sem altas marés,

queres tu, 

ó ser que penso conhecer,

navegar nas minhas veias?

Então traz uma luz

pois aqui não há amanhecer.

Fiquei preso num dia perdido

e não consigo e sei

que o que vivo é o que tenho vivido.

Queres conquistar as terras

onde aclamam ser eu o rei

mas o que governo
são cactos da minha queda,
o meu povo sou eu desfeito em vários "eu's". 

O meu reino é uma paisagem
borrada pelas minhas lágrimas.

Nos meus campos só florescem plantas mortas e podres.

Mandei matar toda a cor,
porque tudo o que não é escuridão,
é dor.

Cheira a morte amarga na floresta carbonizada
- um deserto cinzento com figuras de pó de cinza,
à espera do fim do tempo.

Entre o fumo dum sol desaparecido,

estas terras áridas e geladas

são inóspitas e cansadas

onde eu próprio não sou bem-vindo.

Não sonhes porque o meu povo é sonhador

mas são desilusões de ilusões devido ao amor,
transformados em canibais pela fome,
comendo-se uns aos outros de consciência perdida
esperando pelo fim das suas vidas.

Não ames o que eu odeio,

porque eu sei quem criou e de onde veio

e tento travar a luta contra fantasmas

onde os meus soldados lutam confusos,
trespassando-os com as suas espadas
acabam assassinando-se uns aos outros,

sem esperança de saber se sou eu que os acuso.

Governo uma cidade cheia de casas vazias,
não há lares, o povo vive nas ruas

O meu conselheiro pergunta-me o que fazer

mas eu estou sentado no meu trono empoeirado,

desligado da realidade, com meia coroa caída

e uma capa com buracos por coser,

de um olhar perdido para um horizonte desfocado

sem que veja alguma saída

onde o sol não deseja amanhecer...

Inconsistências

Vivo do pior castigo - a consciência.
Esta alimenta-se duma única terra:
o inconsciente, o maior professor
que pesa o amor e a dor
entre memórias de infância.
Não que realmente tenha sido criminoso
mas no meu olhar há um culpado
sobre crimes inexistentes
e através dos meus olhos
surgem inscrições de outras gentes
que me odeiam sem me odiar,
que me repudiam sem me repudiar,
que me abandonam sem me abandonar
que gostam de mim e que me amam
mas isso não consigo perceber
mesmo percebendo
não sinto o meu coração a bater...

Carrocel da Orgulhosa Ignorância

Olá palhaço,
aqui publicar um livro está escasso
mas se gostas de poesia
então ler-me de borla dar-te-á alegria.
Deixo-te aqui uma à profeta:
a tua fama será mais rápida que um atleta.
Deixa-me lá adivinhar:
mostraste o que é ser poeta
e eles deram-te um altar
dizendo que tens muito talento,
deram-te um contrato,
tu leste, viste números mas nem percebeste
pois eles encantaram-te com elogios
mas eu vou contar-te um facto:
dinheiro infecta-lhes as mentes,
não estão interessados na qualidade,
está nas prateleiras à venda
a bosta desprezada por leitores inteligentes
e fazes orgulhosamente publicidade
através da mais fraca encomenda,
mas a verdade a verdade
é que só tu é que a fazes
porque livros não têm prazo
e com a quantidade editada
nem dá para cobrir todo o País
por isso venha mais uma edição
porque excepção não é o teu caso.
É triste ver o autor
a ser o único a publicitar-se
sozinho e com todo o amor
por baixo da alçada
dos que estão a cagar-se
para a sua alma encantada.

Frustrações Da Revolução

Devo acreditar
num mundo
seguro e controlado
em que se permite matar?
Das depravações do ser humano
repugnantes, mas quem sou eu?
Sou o maior criminoso
porque sonho e padeço
injustamente sobre quem morreu.
E tenho consciência dos factos
que nos trouxeram às crenças,
aos ódios dos inferiores
entre conversas de actos
nas falsas avenças
atentadas por gentes superiores.
E quantas dores,
mas quantas dores
terão de sofrer o Manel,
o Pedro, o João, a Isabel,
o Carlos, a Catarina,
vítimas entre milhões
que passam por mim
e eu nem dou cinco tostões
para pelo menos um aviso
que não venha apenas por improviso
e que não acabe entre risos.
Já falo para ninguém
como se houvesse um fantasma
que nem repara presença
e tem mais que fazer?
E que mais posso dizer
se vivo nas sombras
de um mundo urbano
que já nem diferencia
um mercado de um ser humano?
Tenho de te conquistar
para tu me conquistares de novo
ó meu querido Povo.

Vem, trazer certezas, que somos inocentes,
que a culpa não está nas palavras que não dissemos,
nas promessas de um amanhã diferente,
nos actos que não fizemos...
Vem, diz-me que não sou eu o culpado
da secura de uma eterna planta...
Vem, abraça-me, conta-me ao ouvido
que tentei tudo, que não sobrou
uma gota de suor, de esforço...
Vem, desresponsabiliza-me por ter ficado calado,
por ter tolerado tais acções...
Vem, conta-me de como não sou culpado,
que este peso não tem razões...
Vem... peço-te... vem....

Sátira Ao Conformismo

Em tempo foi

fora o tempo

em que fora Coelho

porque agora é boi,

mais uma medida

mais um momento

para uma quebra de vida

quando estudo e tento

e não tenho saída.

E assim é,

vamos andando

com Passos

vamos chegando,

com muita esperança

e fé.

É melhor sentarmo-nos

do que ficarmos em pé.

Não é que doa,

não vai doer,

eu não tenho carteira

por isso não sei saber

de notícias de primeira.

Quando chegar 

o momento chegará, 

porque eu estarei longe

e os portugueses ainda lá

a desenroscar

os intestinos

com outros

coelhos cretinos.

Por isso não há problema

a gente bebe mais um café

enquanto falamos deste tema.

Ah! Olha! Afinal não,

afinal tenho de ir trabalhar 

porque essa é a solução

é este o lema da nossa

liberdade de expressão

porque a próxima geração

trabalhará para a escravização,

pois então,

ainda faltam anos

para o sol rebentar

por isso podemos continuar

aqui a conversar

sobre as fraldas

do outro que foi morto

por ser baldas.

Quem? Um político?

Claro que não!

Foi o Zé Povão!

Ah! Já não é nada de novo

já não é primeira vez

que se vai ao rabinho do povo!

Olha as asneiras,

as da gente são primeiras

mas os da assembleia são as derradeiras.

É preciso dinheiro em casa,

vem trabalhar comigo irmão.

E então o Zé Manel?

A gente dá-lhe o baza

a empresa está com falta de papel.

Ah ok tudo bem!

Espera só um bocadinho

vou pôr minha mãe

num lar,

que coitadinha 

anda muito sozinha,

eu não tenho tempo,

venho cansado de trabalhar

e esta é a hora do descanso

de comer e dormir

porque amanhã 

tenho de acordar manso

já nem tenho tempo

para curtir

com era antigamente, 

no séc. XXI.

Não posso perder

mais nenhum minuto

ou o meu País 

já não dará fruto.