O tempo faz colecções,

na minha pele estão as razões

de um movimento fingido

e as cicatrizes tornam-me fugido

do toque suave e acolhedor de alguém

que me arrepia só de pensar que me quer bem...

de dentro para fora surgem borbulhas preguiçosas
secas pelo tempo de uns ventos laterais...
mãos com cales desenhadas por lutas impiedosas,
e que mãos, de dedos paralisados por cansaços imortais...

das rugas do sorriso pertencem outras de tristeza,

notam-se olhos distantes de lágrimas invisíveis,

tatuagens sem tinta contam histórias imperceptíveis

de toda uma vida desnatural da Natureza.

Escondido no meio de milhões de pêlos camuflados
da cor das outras espécies de humanos
como uma flôr, uma flôr pendurada numa árvore
que suspira pedaços seus de pólen
escondido entre as próprias folhas.