Deambulações

Vejo-a.

Ao longe um mundo

que quase conheci.

Desejo-a.

Por um segundo

não correspondi.

Não é verdade,

uma festa na cara,

um olhar de ansiedade,

em lugar errado.

Não sou burro

mas mantenho a minha burrice,

por outro lado...

o tempo deu-me um murro...

burro... seria se eu caísse.

Atirei-me do pico de uma estrela

e a gravidade da terra puxou-me,

não queria tê-la

porque sou feito de deambulações

incríveis, condenadas pela sociedade,

não conhecendo as razões,

tornou-me em teorias impossíveis:

sonhos...

sonhos...

sonhos...

enquanto sonho,

sonho não sonhar,

sem mexer concretizar...

sou eu,

sonho que detesta sê-lo,

que sonha ser real.

Sou eu, metade inexistente,

de objectivos e momentos falsos,

sou eu, cujo o pé esquerdo

arrasta-se atrás do direito

como um bêbado

bêbado de sorrisos 

e olhos fechados

enquanto olha o céu.

Sou eu, lúcido,

nestas linhas onde me perco

e escrevo sem escrever,

sem perceber a raíz do poema,

chego ao fim sem conclusão,

porque sou eu.